El tren

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El último tren ha salido de la estación mi perro lame la mano de un hombre tumbado en un banco. Conviene olvidar a los muertos. Ningún hombre o mujer en este mundo merece ser recordado. Conviene eso de pasar tierra y arado sobre los huesos de los muertos. Desde el altavoz una señorita anuncia que va a llegar otro tren en él vienen los héroes ...

La literatura -y alguna que otra vaga pasión- al acecho de un asfalto demasiado seco

Han pasado unos cuantos años, quizá seis, probablemente siete. Uno iba en la parte de atrás de un Citröen gris conducido por padre, perdido entre la autopista, el Lawrence Durrel de turno y, ante todo, dejando emerger la imaginación que cabía en medio de estas alternativas. Uno imaginaba, de cara a un post de bloguero, ...

Vida psíquica y sentimental, tendente a la espontaneidad, de un yupi medio moderno

Lo más gracioso que, a tarde de hoy, recuerdo haber leído en fakebook es: "Lo conocí. (...) Leopoldo María Panero murió de poesía". Firma una persona, quizás maravillosa, que sale en fotografías presidiendo una sala del Ateneo y sosteniendo una especie de placa bañada en plata (el flash y la distancia del zoom no me ...