La primavera (4)

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La primavera es hoy
un cementerio cuyas malas hierbas
han crecido sobre por las tumbas
de nuestros tatarabuelos.
La primavera es un traje
en cuya solapa se deja leer
la cartografía dudosa
de un indígena que prevalece sentado
en la línea de un horizonte
cuyos ojos se deshicieron en lágrimas
que ofrecen su acabado
a las olas de un océano
repleto de alemanas en topless.
La dicha y la muerte
señala este día de primavera
en los esputos matinales
de un tuberculoso
a punto de despedirse
de la hermosura que nos es ofrecida
a sus iguales
este mediodía.

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