La primavera (2)

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Despertar bajo la bondad
de un sol diurno
estrella que no cesa
cuando el clima se da propicio.
Nos miramos a los ojos
y somos dos momias
recién devueltas a la vida.
Le digo que no he sido padre
y ella dice no estar de acuerdo.
Tras la ventana un pájaro pía,
ese horrendo vecindario que
le ha tocado en suerte a uno
parece oír la misma canción.
Quizás ha llegado la estación
que finaliza en mi biografía
con la apertura de la feria del libro madrileña.
Quizá decidamos callarnos,
comer un poco,
tomar un café.
El cielo nos es perteneciente
en un día que resumiría
en el empuje al columpio de mamá
cuando era crío
y me decía que el tiempo
era algo inexistente.

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