Espectáculo

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Hubiera querido dejar todas las imágenes de esta noche
en el calor de la almohada
donde le digo a Mike Jagger con 17 que me salve
de la corrompida selva
donde me refugio en libros de hombres de verdad
gentiles como una barra de acero en la nuca
a través de palabras que él no conoce.
Quisiera barrer las esquinas de fotografías
de nínfulas extrañas
que hacen de un león una cometa
en las televisiones nacionales.
Quisiera ser el carbón que luce negro
en mitad de la cueva en la que ningún sol luce.
Quisiera beber agua delante de la imagen
de un Bukowski muerto de sed
en La senda del perdedor
y dar las luces largas al deportivo de turno
de un hombre de bien medio afeminado.
Quisiera la sangre de un amanecer
que amaneciera más desfallecido que yo.
Oler restos de metralla en el pajar
cuyo sol antiquísimo acaba de quemar por accidente.

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