El vino de los borrachos

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El vino me vive y mata.
Veo pordioseros en lugar de búhos
que descansan, como yo, en un trono ocasional.
Veo brujas en las desdentadas teclas
con las que escribo este esbozo.
Veo festivales en contra del clima
en las maratones,
esas que sirven para ver quién llega primero.
Veo flashes en los autobuses nocturnos
que indican una llegada pronta a un cementerio.
Veo flores en unas charcas
que quisieran desembocar en la mar
en lugar de en esta nada que les es correspondida
por medio de la premonición de una borrasca.

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