Mi enfermedad es un animal que se abre camino a través de mis pulmones, resiente con sus caricias mi garganta y yo al hablar soy su voz. Mi enfermedad es una mesa y un perro en ella sentado huele mi invisibilidad. A veces el perro marca en mi esqueleto su terreno, yo no sé si soy mi voz o la de mi ...

No estoy loco. No obstante una fantasía llama cada domingo a mis intersticios al levantarme. Allí estoy en un pueblo de Jaén perdido en una sierra y, al salir de un bar, veo al típico niño al que su padre le ha comprado un helado. Tiene todos los morros y parte de la camiseta llena de chocolate. Y le cojo el helado y ...

Hubo un tiempo donde no podía dormir el marco era un pueblo de Castilla donde al único bar sólo asistían los difuntos. Recuerdo al limerente Alberto Masa allí sentado con una bañera de White Horse y abierto sobre su mesa un periódico del siglo XVIII. Le recuerdo, a veces, pedir otra ronda para él y para el resto de difuntos que, en aquel entonces, ...