Los nombres

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Existen quizá, a pesar de un cielo nublado, pájaros de alas grises que abren su vuelo hacia el norte con una ramita de hierbabuena sostenida en su pico. Tesoros a veces dados a un reencuentro con nuestra entidad en la arqueología coherente de los diccionarios, apenas encontrables, guardan el polvo de estrellas del que quisieran rehacerse nuestras pupilas. Estrados donde se dan a conocer los olvidados ...

Nuestra sangre, por María José Vidal (con dedicatoria)

A Luis Miguel Malo Macaya y a Alberto Masa   Nos traicionaron nuestros genes,  pero no nuestra voz. Todo lo que parimos no era nuestro. Se llevó el viento, un pájaro, un pariente lejano, tu enemigo quizás, al fruto de tu vientre. Pero en medio de tanto desangrarse, alimentar cuervos y ruinas, surgieron otros padres, otros hijos. Lo que unió la Poesía no lo separe Dios. .

Un clima propio a la par que ajeno

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Cada primavera de la que no eras protagonista agonizaba últimas palabras entre mis sábanas. Cada beso que no puedo saber si te daré llora lágrimas de ácido que convierten su cara en un esqueleto no obstante empeñado en ofrecer la mejor de sus sonrisas. Hay amores que viven, respiran en el interior del esbozo acabado de una caricatura. Y luego estamos tú y ...